Llega el otoño y se acaban los escotes; y no me refiero al papel que anunciaba un estúpido perro, hablo de los escotes, esos que renacen en primavera, con las primeras flores y en los que te dejarías caer como en un precipicio sin fondo.

 

Esos escotes, esas piernas como autopistas de peaje, esas transparencias tras las que se adivinan hasta los órganos internos de quien las lleva. Se va el verano y se lleva con él las carnes tostadas, los hombros tersos, las uñas pintadas sobre unos tacones abiertos al cielo.