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Lunes, 17 Noviembre 2014 11:12

Se acaba el tiempo...

bomba

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  • Pero sin prisas...

    Pero sin prisas,
    que a las misas de réquiem
    nunca fui aficionado,
    que el traje de madera que estrenaré
    no está siquiera plantado,
    que el cura que ha de darme la extremaunción
    no es todavía monaguillo...

    Cada día sueño menos y duermo más; las ganas se van por ese desagüe que el tiempo va haciendo cada vez más ancho y por el que cabe ya cualquier cosa. Cada día lucho menos, cada día me hago más pequeño, me envuelvo en mí mismo, me hago diminuto. 

    gafasCada día es uno menos, qué importa ya; quisiera marcharme y volver hace veinte años, desandar lo andado para empezar con más ímpetu, sorteando esos obstáculos que no he sabido ver. Con maldad y egoísmo, que es la única manera de salir adelante. 

    Cada día pierdo un día, un brazo, un órgano, un recuerdo; ya no miro las viejas fotos ni reconozco a ese imberbe que desde ellas me sonríe estúpido e inocente, creyendo que vivir es solo dejar pasar el tiempo. 

    Medio siglo ya.

    Cada día va quedando menos... 

  • Jaque mate

    fracaso2Todo ha sido un fracaso. Todo. Como estar rodeado de un halo de impotencia, como tener siempre alguien a tu alrededor impidiéndote hacer lo que realmente te apetece. Se van turnando, los padres, las mujeres, los hijos, la sociedad, las circunstancias, yo qué sé, nunca se toman un dia libre ni duermen ni muestran la más leve señal de debilidad. Están ahí, insobornables, siempre al acecho para golpear en cuanto notan que deseas algo que se sale de la ruta marcada. 

    Está llegando el día, apenas tres semanas; como número redondo que es, me gustaría celebrarlo haciendo algo grande: Disfrutando un día para mí. Solo un día. Sin teléfono, sin dar explicaciones, sin tener que contar a la vuelta dónde he estado. Echando carreras en los karts, paseando por la playa, escalando el Himalaya, yendo de putas, haciendo de piloto suicida en la autopista, colándome en el tren, me da igual. Solo. Libre. Vivo...

    No sé si es hora de hacer resúmenes o de olvidarlo todo; no sé si vale la pena cambiar ahora o ya las cartas están echadas y no hay más que conformarse con las que nos hayan tocado. Solo sé que ya no quedan ganas de nada, ni de luchar, y que a veces es más cómodo dejarse llevar renunciando a todo que levantar el puño y dar un golpe. 

    Será, lo sé, un día como todos; no quiero tarta ni gente, no quiero velas ni regalos, no quiero cifras ni sorpresas ni amigos en el bar. 

    Y aunque quiera olvidar no se me olvida que no puedo olvidarte... 

     

  • La marmota Phil
    La marmota Phil ha salido una vez más de su agujero invernal y los expertos en marketing que la utilizan para llenar el pueblo de turistas han dicho que el mal tiempo durará seis semanas más. 

    philPhil no tiene ni puta idea del tiempo ni de lo que durará el frío, ni siquiera de que su paseo matinal significa algo más que su deseo de estirar un poco las piernas y comerse dos o tres bellotas o lo que sea que coman las marmotas. Phil sale, ve mucha gente, vacía la vejiga y se vuelve a su guarida sin saber que su nombre va a salir en todos los periódicos del mundo en la categoría de gilipolleces varias, al lado de Sandro Rey, el fallecido pulpo Paul o la bruja Lola. Que aún hay invierno para largo nos lo puede decir cualquier agricultor de Chandrexa de Queixa, provincia de Ourense, sin salir de casa; solo que a su pueblo no acuden los periodistas a preguntarle ni a llenar los hoteles y las cajas registradoras de todos los negocios de la zona.
     
    En ese pueblo de nombre impronunciable, donde Phil predice el tiempo y falla más que una escopeta de feria -15 fallos sobre 10 aciertos en los últimos 25 años-, han sabido atraer el turismo inventándose un espectáculo que nadie se cree pero que como idiotas van a ver todos los años. 
     
    Los idiotas son así. Quizá el agricultor de Chandrexa de Queixa sea mucho más listo y tenga la dignidad de no vender su sabiduría a cambio de un poco de falsa fama.
  • En silencio
    fracasoSentado en el suelo lo notó, era el dolor sordo de un cuchillo imaginario entrando lentamente en sus entrañas, primero la punta traspasando la piel, la carne, luego la hoja deslizándose en su interior, cada vez más adentro, hasta que el calor de la sangre ganó al frío del metal, fundiéndose en un solo dolor indistinguible.
     
    Gritó, se retorció sobre sí mismo como había hecho otras veces, aunque ahora era diferente porque ya no había esperanza, solo un final inevitable que prefería adelatar él mismo.
     
    Tenía que ser ahora. Dejarlo todo, abandonar aquel camino que no llevaba a ninguna parte, sin causar daño, en silencio, sin alharacas que llamaran la atención.
     
    Iba a ser difícil. 
     

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Por qué Lo que yo decía...

plumaEmpecé este diario cuando me movía entre asociaciones de vendedores de prensa, hasta que la crisis me alejó del mercado laboral y me obligó a cerrar mi negocio. A pesar de ello decidí mantenerlo porque en algún lugar tenía que plasmar las inquietudes, las dudas y todas esas inevitables preguntas que siempre surgen acerca de mí y del mundo que me rodea.

Ahora, pasados los cincuenta y con la muerte en los talones, todo se ve de otra manera; y sin embargo hay que seguir ahí, soñando, porque por alguna razón todavía estamos vivos.

Siempre hay cosas que decir, siempre hay algo por lo que luchar...

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