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Miércoles, 25 Marzo 2015 11:46

Jekyll y Hyde

Ayer pensaba que uno no puede dejarse hundir, que hay que salir del hoyo con las propias fuerzas porque no existen otras, o si existen serán ineficaces si uno no pone las suyas por delante y guiando la expedición a la superficie; hoy no sé qué pensar, lo malo de tener la cabeza envuelta en esta niebla espesa es que a ratos piensas de una manera y de pronto eres otra persona y todo se da la vuelta para decirte lo contrario. No encuentras una posición fija, es como si todo aquello a lo que pudieras agarrarte estuviera en movimiento, cambiando siempre de lugar. 

Las cosas se complican, a un mal se le suma otro que pone todo patas arriba y que cada vez cuesta más asimilar; un brazo torpe que me obliga a utilizar una sola mano para todo, cansancio, y esa sensación de estar siendo un estorbo y un problema para los que me rodean, cargándolos de trabajo que yo no puedo hacer o que no soy capaz o que no quiero, porque a veces ni yo estoy seguro de cual de las tres razones es la buena. 

Quizá hoy necesitaba escribir y eso ya es algo bueno, los pasos hay que darlos de uno en uno y las ganas no crecen todas a la vez, hoy cuatro letras para comprobar que puedo hacerlo, aunque no sea para decir nada importante, y mañana ya veremos de qué somos capaces.

amigoshoyoEn el fondo las cartas seguramente están echadas y todo es cuestión de paciencia y espera, tampoco hay mucho más que hacer; paciencia con el malestar y los inconvenientes y espera con los avances o retrocesos en la medicación. Es difícil distraerse, no hay forma de centrarse en nada que aparte el pensamiento de donde no debe estar, una serie de televisión, un café con los amigos, una película por la noche, pequeños ratitos que apenas suman unas pocas horas al día, dejando el resto para esa vocecita cabrona que te machaca día y noche siempre con lo mismo, con ese runrún inevitable dando vueltas sin parar.

Creo que hoy ha sido suficiente esfuerzo, para mí y para ustedes; he cumplido la promesa de escribir algo, me siento mejor; no lo lean más que como un estúpido intento de desahogo sin más fondo ni importancia. 

Y sigan ahí, por favor. Aunque sea en silencio. 

 

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  • Nada que decir

    Bajo la luz quemada,
    tienen frío los ojos con que buscas
    estas horas de octubre
    y su jardín manchado de ginebra,
    hojas secas, silencios
    que de nosotros hablan al caerse.

    Porque si ya no existe,
    aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,
    hay noches en que llega la verdad,
    ese huésped incómodo,
    para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,
    como en un restaurante de sillas boca arriba
    ya punto de cerrar.
    -Nos están esperando.

    Nada sé contestarte,
    sólo que soy consciente de mi propia ironía,
    porque el hombre es un lobo también consigo mismo
    -Nos están esperando.

    Negras y en alto, buitres silenciosos,
    nos esperan las nubes en la calle.

    Luis García Montero

    A poco que no madrugues se te hace de noche antes de amanecer; es como si el verano fuera el último de la fiesta y se hubiera ido deprisa y apagando las luces. Ahora el cigarrillo del desayuno en la ventana alumbra más que la luz del día y en el humo se reflejan los faros de los coches y las farolas todavía encendidas. Bueno, lo que se refleja es la luz, no los faros ni las farolas, pero no podía repetir luz tantas veces. Los que no somos profesionales de las letras -a veces pienso que no llegamos ni a aficionados-, nos tomamos a veces algunas licencias que también sirven para echarles la culpa de lo que hacemos mal. 

    paredesquinaA falta de whisky valen unos chupitos de licor café, si es bueno tampoco desmerece y a estas horas viene bien y substituye a esa musa que un día desapareció sin dejar rastro y me dejó tirado en la cuneta febril de la frustración. Joder, qué frase. No sabría explicar esa deseperación de querer escribir y no saber qué; esa necesidad de expresarse metida a presión en un recipiente del que no puede salir. Abres el blog y no eres capaz ni de elegir una foto, empiezas una frase diez veces y no consigues hilarla con la segunda. Y lo peor es que puedes hablar de cualquier cosa menos de la que quieres. 

    Hace frío ahí fuera, a veces también hace frío adentro, he perdido el hilo de la conversación porque, como siempre, escribo sin tener nada que decir. Ah, el otoño, la estación de la marmota en la que todos los días son iguales, grises, sin tener adonde ir ni con quien estar; la espera eterna de un verano, quizá sea el último, que también nos defraudará...

    Y, si a mi tumba,
    os acercáis de visita,
    el día de mi cumpleaños
    y no os atiendo,
    esperadme en la salita
    hasta que vuelva del baño.
    ¿A quién le puede importar,
    después de muerto,
    que uno tenga sus vicios?
    el día del juicio final
    puede que Dios sea
    mi abogado de oficio...

    Y ahora a dormir, con insomnio de licor café y todos los sueños gastados como balas de fogueo; a dormir con la desesperanza de que mañana no habrá sorpresas ni bares ni nada por lo que luchar. Con la tranquilidad de que ya no hay nada que demostrar, nada que decir, nadie a quien confortar.

     

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Por qué Lo que yo decía...

plumaEmpecé este diario cuando me movía entre asociaciones de vendedores de prensa, hasta que la crisis me alejó del mercado laboral y me obligó a cerrar mi negocio. A pesar de ello decidí mantenerlo porque en algún lugar tenía que plasmar las inquietudes, las dudas y todas esas inevitables preguntas que siempre surgen acerca de mí y del mundo que me rodea.

Ahora, pasados los cincuenta y con la muerte en los talones, todo se ve de otra manera; y sin embargo hay que seguir ahí, soñando, porque por alguna razón todavía estamos vivos.

Siempre hay cosas que decir, siempre hay algo por lo que luchar...

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